Henrique Pinheiro *
* Economista e produtor executivo do documentário Terra Revolta-João Pinheiro Neto, autor de Crônicas de um Mercado sem Pudor.
Vivi um momento histórico no Uruguai, em novembro de 2009.
Com mais de 50% dos votos, José Mujica vencia as eleições e consolidava a força da Frente Ampla. Não era apenas uma alternância de poder. Era um país reafirmando valores, escolhendo limites e sinalizando, com clareza, que o jogo mudaria.
As ruas de Montevidéu estavam tomadas.
A participação eleitoral beirava os 90%, um índice raro, quase didático. Jovens ocupavam praças, bandeiras e debates. Mujica, ex-guerrilheiro Tupamaro, representava para muitos mais do que um presidente: era a prova de que a política ainda podia ser instrumento de transformação, não apenas de acomodação.
Eu acompanhei aquele processo com entusiasmo genuíno.
A agenda defendida por Mujica dialogava diretamente com as ideias que ouvi em casa desde criança, as mesmas que meu pai e Jango tentaram implantar no Brasil em 1964 antes de serem interrompidos pela força. Como não se envolver? Aquela eleição não admitia neutralidade.
Mas política não existe no vácuo.
Ela sempre cobra seu preço — sobretudo de quem opera nas bordas do sistema financeiro global.
Entre as propostas do novo presidente estava a revisão da tributação dos bancos estrangeiros que se beneficiavam de alíquotas irrisórias, quase simbólicas. O Uruguai havia se consolidado, ao longo dos anos, como um “paraíso fiscal” latino-americano. Mujica deixava claro que esse modelo tinha prazo de validade.
O mercado entendeu o recado antes mesmo da posse.
O Wells Fargo, que havia absorvido o Wachovia em 31 de dezembro de 2008, por imposição do Banco Central americano, durante o auge da crise financeira global, já era, naquele momento, a bandeira sob a qual eu trabalhava. A transição foi automática, silenciosa e irreversível: o banco desapareceu, o nome foi substituído, e nós fomos incorporados como ativos operacionais.
Na prática, só trocaram o nosso cartão de visitas.
Saiu o logotipo do Wachovia; entrou a carroagem da Wells Fargo. Um símbolo que remonta ao século XIX, quando diligências cruzavam o velho oeste americano transportando valores por territórios sem lei. A metáfora era involuntária e cruel: por fora, tradição e solidez; por dentro, a mesma lógica implacável. A carroagem avançava pesada, indiferente a quem estivesse a bordo. Pessoas não importavam — apenas a carga. O ícone atravessara séculos, mas o método permanecia intacto.
Poucos dias após as eleições, já formalmente nos quadros do Wells Fargo, fomos convocados para uma reunião final.
O tom foi frio, técnico, desprovido de qualquer verniz humano:
“Não queremos mais lidar com jurisdições latino-americanas. Tudo aqui é instável, imprevisível. Quem quiser continuar atendendo clientes brasileiros deverá se mudar para Miami. Em 60 dias, o escritório de Montevidéu será fechado.”
Ali ficou evidente que não se tratava apenas de uma decisão estratégica.
Era uma retirada preventiva, típica de quem abandona o território quando o Estado resolve existir.
Para mim, Miami não era apenas um novo endereço.
Era distância, ruptura e custo familiar. Minhas filhas, antes a três horas de voo, agora estariam a oito. Esse tipo de impacto nunca aparece nas apresentações corporativas.
A vitória democrática de Mujica representou, para o Uruguai, um avanço histórico.
Para mim, selou o encerramento de mais um ciclo profissional. A política cumpriu sua função. O mercado fez o que sempre faz: recuou, fechou portas e transferiu o risco para quem não tinha poder de decisão.
Ali compreendi, de forma definitiva, que não existe neutralidade quando a política resolve cobrar a conta.
Quando a democracia avança, o sistema financeiro se move — fecha estruturas, encurta prazos, alonga distâncias — e quase nunca o faz em solidariedade. A carroagem já estava pronta. Ainda parada. Mas ninguém duvidava que partiria.
No próximo artigo, continuo a saga de mais uma mudança internacional (que revelo nos capítulos de meu livro, Crônicas de um Mercado sem Pudor).
Porque, na minha trajetória, a história avança — e o custo quase sempre fica com quem atravessa.
